Les juro que son marcas de pasar la varicela, sólo eso, y el carnet lo tengo por vivir en el barrio de San Lázaro... Y hablando de santos: hoy es día de San Drogo, patrono de los feos. Celébrenlo conmigo, porque si tipos como estos, o estos otros, han conseguido llegar al estrellato, ¡usted y yo aún podemos!
Er... Pero si llegó a este blogo buscando muertos que aparentan estar vivos; no se preocupe, el abajo firmante no sólo está orgulloso de ser un caso ejemplar del Síndrome de Cotard, sino que le mostrará encantado unos siniestros enlaces que seguramente serán de su agrado:
Las catacumbas del convento de los Capuchinos de Palermo, con centenares de cadáveres dispuestos en fila a lo largo de los corredores (1). Religiosos, militares, pintores, músicos... todos vestidos con sus mejores galas en vida. Entre ellos está "la Bella Durmiente", momia de la niña Rosalía Lombardo (2) que data de 1920.
Mi momia favorita: ni Lenin, ni el hombre de Tollund, ni Rascar Capac... ¡Jeremy Bentham! (3), economista y padre del utilitarismo.
¿Quiere usted momificar a su mascota? siga estos pasos, que junto al paragüero le quedará monísima (4)
Y lo mejor para el final. El Museo de momias de Guanajuato (6) por si solo ya es impresionante, pero no tengo calificativos para esta joya del séptimo arte que llegó a inspirar: SANTO Y BLUE DEMON vs. LAS MOMIAS DE GUANAJUATO
Tenga usted un buen miércoles ¡y viva, carajo! ¡que son cuatro días!
¡Amiguitos, este año se lleva el miedo! Miedo a una crisis inminente, a que siga subiendo el petróleo, el paro, el Euribor, la inflación... Se acabó el vendernos aquello del estado del bienestar. El canguelo da mucho más rédito político y ya se sabe que a cambio de seguridad la mayoría es capaz de sacrificar derechos y libertades. Ayer fue de reír por no llorar: la única buena noticia del Telediario era una mentira. Si ya tiene narices mentirle a los niños sobre la existencia de unos monarcas la mar de desprendidos, peor es hacerlo tras veinte minutos mostrando matanzas desde ese oriente del que supuestamente llegarán mañana.
Y basta. Pasé el 2007 acojonado, paralizado, incapaz de reaccionar ante una circunstancia vital compleja. Este año también pinta mal, pero el tembleque al final me está sirviendo de revulsivo; vuelven las ganas. Ganas de enviciarse y pasar pantallas, sacudir el ...er... joystick y reírse en la cara de cualquier malencarado que corte el paso. Además ¿acaso no es más divertido cuando se pone difícil?
2008 promete adrenalina y muchas curvas. ¡Jueguen! Les deseo a todos el mayor disfrute posible.
****************************************
¿Necesitan entrenamiento? 6 dosis de ultraviolencia de escritorio ( y que no les pille el jefe):
(El protagonista es un cruce entre el sacamantecas y el hombre de crocanti ¡Ensalada de mamporros!)
Empiezo el verano como monitor de un taller para niños de entre doce y dieciséis años. No es la primera vez, y sin embargo este año siento ¡¡PÁNICO!! Lo normal, si me pongo a recordar el niño que fui a esas edades: psicótico, pirómano, obseso sexual, cruel asesino de bichos, torturador de juguetes y fóbico social que se escondía debajo de las camas cuando llegaba alguna visita. Los adultos pensaban que era bueno porque apenas hablaba y parecía tranquilo; pero esta cabeza maquinaba más maldades por segundo que los Golfos Apandadores al completo. Con el tiempo acabé siendo un ciudadano modelo y buen vecino, como usted, pero a costa de crispar antes los nervios de encantadoras personas que tenían un aguante digno de elogio y del cual yo carezco por completo.
Hace dos veranos dejé cinco minutos solos a los chicos del taller. A la vuelta me esperaba una escena dantesca: se perseguían unos a otros cuchilla en mano alrededor de las mesas. Por suerte sólo se trataba de un juego, pero aún me entran escalofríos al recordarlo, sobre todo porque ese es el tipo de cosas que yo hacía de pequeño.
Empiezo el lunes, con el triple de niños. A algunos los conozco y es un placer encontrarlos de nuevo. Sólo deseo que no haya ningún pequeño Ike psicótico en el grupo... (Bueno, eso... y también que me quepa la camiseta y no se rajen los pantalones cuando me agacho, que menudo bochorno pasé otros años.)
Pues no, no hubo manera de convencerla de que esto de hoy es una fiesta comercial y debemos rebelarnos contra el consumismo desaforado, el sistema opresor capitalista y tal y cual... Habrá que invitarla a comer por ahí, cagoen... ¡Y yo que le había comprado una caja de cervezas para que no tuviese que salir a la tarde a buscármelas! Hice una manualidad, como en mis días escolares, porque la colonia a granel de Mercadona creo que la he repetido tres años. ¿Qué mamá no ha llorado de emoción al ver esos collares hechos con macarrones secos pintados con purpurina, esos corazones de plastilina, esas estrellas forradas de papel platina? ¿EH? Pues mi regalo es la postal que veis abajo hecha con estas manitas. Para que luego diga que su hijo no mueve un dedo, que es un gandúl ¡JA! Ahora iré a preparar el desayuno y se lo subiré a la cama en una bandeja: una pachanga, una limonada y medio bocata de chopped. Le arranco unas flores al geranio de la entrada, añado la postal... y de la emoción capaz que se orina y todo. Y no, hoy no le daré disgustos, me comportaré, seré un hijo ejemplar, obediente, aseado... ...A lo mejor así pone mejor cara cuando le pida los setenta euros mañana. ¡Feliz día, señoras madres!
El diseño lo copié vilmente de uno de los geniales "pop-ups" que realiza Robert Sabuda. La cutre-ilustración, evidentemente, es mía.
Ya saben, cuiden a sus madres (y si no, aprendan a cocinar).
.
