Hace semanas, contactaron conmigo para un trabajo enviando una solicitud de "amistad" a través de FACEBOOK, sitio web de moda y mentidero de cotilleos por excelencia. Me extrañó que antes de dar un telefonazo o enviar un correo electrónico usaran el buscador de una red social, pero empiezo a entender...

Cuando uno lleva años dejándose caer por redes, comentando, participando en foros o publicando en blogos como este, cuesta hacerse a la idea de cuanta información sobre uno mismo se encuentra dispersa por ahí. Información que probablemente no sea nuestra mejor carta de presentación, porque reconozcámoslo, lo que colgamos en internet son mayoritariamente chorradas. Si la gran mayoría usamos seudónimo quizás sea más por pudor que por búsqueda de anonimato.
Quien no tiene algún blogocadáver en el armario tiene una cuenta del dichoso Facebook, o de Tuenti, un Tumblr, un Twitter, una página de FlickR o un MySpace; y todo ello repleto de frases vergonzosas, fotos impresentables y rabietas infantiles que para un Departamento de Recursos Humanos pueden resultar de lo más interesante.

...Lo cual me lleva a aclarar y declarar que:

¡¡Señores jefes y directores de bien, capitostes todos, patrones del mundo y mandamases!!:

A) Cuando llegué ya estaba así.
B) Yo no he sido. Algún demente ha estado usurpando mi identidad.
C) ¡Me echaron droja en el colacao!
D) Lo de las faltas de ortografía es una licencia artística.
E) Eh...¡Enajenación mental transitoria!


Pues eso.
Emparanoiado y haciendo mutis con el rabo entre las patas, les dejo oyendo a una señorita tan guapa y carismática como péeeeeesima cantante: Amanda Palmer, que pone música a un texto del escritor y guionista Neil Gaiman sobre...er...  el quid de la cuestión.

I Google you
late at night when I don’t know what to do
I find photos
you’ve forgotten
you were in
put up by your friends

I Google you
when the day is done and everything is through
I read your journal
that you kept
that month in France
I’ve watched you dance

And I’m pleased your name is practically unique
it’s only you and
a would-be PhD in Chesapeake
who writes papers on
the structure of the sun
I’ve read each one

I know that I
should let you fade
but there’s that box
and there’s your name
somehow it never makes the pain
grow less or fade or disappear
I think that I should save my soul and
I should crawl back in my hole
But it’s too easy just to fold
and type your name again
I fear
I google you
Whenever I’m alone and feeling blue
And each scrap of information
That I gather
says you’ve got somebody new
And it really shouldn’t matter
ought to blow up my computer
but instead….
I google you.

Neil Gaiman.

"Tu no saps com em fas sentir, com un idiota que compta el temps perdut entre un ja ens veurem i un avui no puc."

de "Un tros de fang" del grupo catalán Mishima.

Es curioso, no sé catalán, pero eso lo entendí a la primera.

Y aquí todo sigue igual, parado, criando polvo.

Hace horas recibí un regalo precioso y muy especial: una novela ajada, de pastas amarillentas por el tiempo, usada y disfrutada.
El autor murió el pasado septiembre. Sólo le conocía por referencias de buenos lectores y mejores amigos, algo que para mi es siempre mejor garantía que cualquier prestigio en círculos literarios.
Su hijo, una persona admirable con un talento y un corazón inmenso, fue quien me hizo el regalo.

Es emocionante conocer a alguien a través de su legado, pero muchísimo más hacerlo de mano de quien lo quiso tanto.
 
Todo amante de la lectura sabe que en los libros, en sus libros, hay algo mágico que atrapa momentos muy importantes de nuestra vida. Dedicatorias, anotaciones, vivencias que nos hicieron imaginar... infinidad de detalles que a menudo apreciamos de una manera muy física, acariciando las páginas de algún volumen o dejando que el olor a imprenta despierte nuestros recuerdos.
Esa poderosísima magia de lo vivido me atrapa desde la primera página de "Alrededor de un día de abril" de Isaac Montero, en su primera edición de 1966, hasta el punto de que estremece tener entre las manos algo tan valioso.

"El arte es largo, la vida breve...", concluye el prefacio.
Tan valioso como la vida que siempre conservarán sus páginas.

Gracias de todo corazón, Mauro.

.................

Una nota más:

Desconocía que se tratara de su primera novela y los problemas que originaron su publicación en plena dictadura. Aunque lo imaginaba, me asombra descubrir en el interior la faja de papel que ceñía el libro:

2 VECES PROHIBIDA (Consulta Previa; Ley de Prensa e Imprenta 1938)

24 CORTES "ACONSEJADOS" (Consulta Voluntaria; Ley de Prensa e imprenta 1966)

El autor edita el TEXTO ÍNTEGRO y le invita a meditar sobre la LIBERTAD DE EXPRESIÓN


A Isaac le habría parecido irónico que este libro acabara en manos del nieto de uno de aquellos alférez provisionales que se retrató con Franco en el Monte de las Raíces, aquí en Tenerife, justo donde se empezó a gestar nuestra peor hecatombe: La Guerra Civil Española. (... También es cierto que mi otro abuelo fue un Brigadista Internacional polaco, curioso equilibrio, aunque esa es otra historia...)

Comienzo a leer con mayor respeto y emoción esta joya. Consciente de que además, lo mejor, lo que lo convierte definitivamente en un tesoro, se encuentra entre sus páginas.

La piedra de la locura.
Aquella que, alojada de forma imaginaria en el cerebro de un demente, pretendían extraer charlatanes y curanderos del medievo para sanar al incauto que cayese en sus manos.
Hyeronimus Bosch, El Bosco, retrató la puesta en escena de una de esas extracciones en un célebre cuadro.
En realidad se trataba de una trepanación, una de las técnicas quirúrgicas más antiguas que se conocen, consistente en abrir un hueco en el cráneo para aliviar la tensión intracraneal.
Recuerdo tener en mis manos cráneos guanches de la época prehispánica con unos agujeros considerables en los parietales producto de esta técnica. Me asombró que alguien pudiese sobrevivir a aquellos enormes boquetes, abiertos con la única ayuda de piedras afiladas.

Más extraño es que hoy en día haya aficionados a autotrepanarse por diversos motivos; acabar con las migrañas, desarrollar un sexto sentido o reducir el flujo de sangre en el cerebro para alcanzar el equilibrio emocional. Por supuesto, este tipo de bricolaje casero está prohibidísimo por su peligrosidad. Además, la base científica es más que discutible.

¿Y a cuenta de qué este rollo?
Pues porque casualmente encontré "Extracción de la piedra de la locura", de Alejandra Pizarnik (1936-1972), del poemario del mismo título que escribiera en 1968.
Me impresionó, como cuando una casualidad te pilla desprevenido y de repente entiendes algo que se te había escapado durante mucho tiempo.
Tan sólo eso.  Permítame compartir con usted un pequeño extracto que hice mío, de algún modo, garabateando a bolígrafo el dibujo que está viendo:

"...Quien te hace doler te recuerda antiguos homenajes. No obstante, lloras funestamente y evocas tu locura y hasta quisieras extraerla de ti como si fuese una piedra, a ella, tu solo privilegio. En un muro blanco dibujas las alegorías del reposo, y es siempre una reina loca que yace bajo la luna sobre la triste hierba del viejo jardín. Pero no hables de los jardines, no hables de la luna, no hables de la rosa, no hables del mar. Habla de lo que sabes. Habla de lo que vibra en tu médula y hace luces y sombras en tu mirada, habla del dolor incesante de tus huesos, habla del vértigo, habla de tu respiración, de tu desolación, de tu traición. Es tan oscuro, tan en silencio el proceso al que me obligo. Oh, habla del silencio..."


(Vale, lo sé: estoy hecho un muermo. Es la tele en verano, que me deprime.)

No, no son aquellos abducidos por extraterrestres de la serie televisiva, no.

Según el coordinador de Médicos del Mundo en Canarias y el diario La Opinión: "4.400 tinerfeños usan cada día servicios de prostitución"
Mucha marcha me parece esta para una isla tan pequeña y aburrida, pero teniendo un puticlub a pocos metros de casa tampoco debería extrañarme demasiado.
Yo no entiendo nada. Pasa como con las drogas: disponemos de cantidades enormes de información acerca de las mafias, del negocio que genera la "trata de blancas", de que la gran mayoría de las prostitutas se ven forzadas a ejercer por motivos que jamás quisiéramos saber... pero esto sigue yendo a más.

Vale, habrá de todo y no debería generalizar, pero tampoco puedo ser objetivo tras haber conocido a gente que ejerció la prostitución y ha sufrido horrores.
No me entra en la cabeza que cualquier cosa pueda entrar en una transacción comercial, pero sobre todo: odio que se pueda tratar a una persona como un pedazo de carne, especialmente si sabes que no puede elegir libremente.

Recuerdo que hace años la ruta hacia mi trabajo pasaba por una célebre zona de puterío. Llegaba caminando justo cuando empezaban a recogerse. Alguna que otra saludaba, otra me pedía para un cortado. Esporádicamente había quien se ofrecía de una manera muy cruda, del tipo: "estoy embarazada y por dosmil pesetas te dejo hacerme lo que quieras".
Siempre me inspiraron mucho respeto en el trato. Respeto y amabilidad, que no compasión.
Entonces llegaban los chulos. Flacos, miserables y desdentados. Sentía que me prendía fuego al verlos meter a las chicas en sus furgonetas, entre patadas y empujones, para mudarlas de barrio. Al rato volvían, para ejercer de "aparcacoches" o estafar a turistas despistados hasta el mediodía.

En fin. Que no es lo mismo verlo por la tele. Sólo anotaba esto por si alguien lo lee y anda falto de escrúpulos.

Jonathan Richman, precisamente.

Porque a sus casi sesenta años sigue a contracorriente, como un perro verde con el don de la eterna juventud y la simpatía más irresistible.
Por esas canciones dedicadas a pintores, o esas otras tan locas en castellano chapurreado, italiano calamitoso y francés adverso.
Por ser el padre espiritual del punk norteamericano e inspirar a bandas como Los Pixies, Weezer, Violent Femmes, The Feelies, They Might Be Giants y tantísimos otros que te han hecho bailar pogo luciendo una enorme sonrisa de oreja a oreja.

Pero sobre todo, por su humor.
Lo oigo cantar y empiezo a evocar todo lo que de bueno tiene el verano. Como un buen tajo de sandía al calor del mediodía.
Y así, a gusto en agosto.

Etiquetas: cuadrinhos

¿Cuál es la palabra más repetida en tu blogo? 

Wordle puede sacarte de dudas con estos bonitos gráficos que genera a partir de una dirección web.
Este es el mío. Que la palabra más destacada aquí sea una conjunción condicional tiene su gracia estando en el limbo de los proyectos congelados.

Inmediatamente recordé otro SI : el  célebre IF, de Kipling, que aunque me entren ganas de recitarlo en plan carpetovetónico, empuñando el sable de mi abuelo y arrasstrando las eses, no viene mal para estos días de puro acojone e incertidumbre laboral y económica.

Pues eso, un poco de épica no viene mal y este es un blog cargante y rancio como pocos. Imaginen si me llega a salir "churri" como a una que no quiero señalar :P


"Si guardas en tu puesto la cabeza tranquila,
cuando todo a tu lado es cabeza perdida.
Si tienes en ti mismo una fe que te niegan
y no desprecias nunca las dudas que ellos tengan.

Si esperas en tu puesto, sin fatiga en la espera.
Si engañado, no engañas.
Si no buscas más odio, que el odio que te tengan.
Si eres bueno, y no finges ser mejor de lo que eres.

Si al hablar no exageras, lo que sabes y quieres.
Si sueñas y los sueños no te hacen su esclavo.
Si piensas y rechazas lo que piensas en vano.
Si alcanzas el TRIUNFO ó llega tu DERROTA,
y a los dos impostores les tratas de igual forma.

Si logras que se sepa la verdad que has hablado,
a pesar del sofisma del Orbe encanallado.
Si vuelves al comienzo de la obra perdida,
aunque esta obra sea la de toda tu vida.

Si arriesgas de un golpe y lleno de alegría,
tus ganancias de siempre a la suerte de un día,
y pierdes, y te lanzas de nuevo a la pelea,
sin decir nada a nadie lo que eres, ni lo que eras.

Si logras que los nervios y el corazón te asistan,
aún después de su fuga, en tu cuerpo en fatiga,
y se agarren contigo, cuando no quede nada,
porque tú lo deseas, lo quieres y mandas.

Si hablas con el pueblo, y guardas la virtud.
Si marchas junto a Reyes, con tu paso y tu luz.
Si nadie que te hiera, llega a hacerte la herida.
Si todos te reclaman, y ninguno te precisa.

Si llenas el minuto inolvidable y cierto,
de sesenta segundos, que te llevan al cielo.
TODO lo de esta Tierra será de tu dominio,
Y mucho más aún ...

¡ Serás un HOMBRE, hijo mío !

IF, de Rudyard Kipling

Qué levante la mano el que no esté de mal yogur a causa de tantos planes abortados de golpe, una triste sensación de impotencia y un considerable agujero en la billetera.

Lo que lleva tiempo generándose sólo se manifiesta de una forma: de repente, pero no creo que a nadie le tomara por sorpresa esta CRISIS.
Las noticias, los síntomas y las señales estaban ahí, bien claros antes de los grandes titulares. Igual que todo eso tan gordo que aún está por llegar y con un poco de esfuerzo general podría evitarse. Lo que pasa es que no parece que hayan ganas de esforzarse. Es más fácil enredarse en discusiones, echar la culpa a la gente y seguir haciendo la vista gorda con bancos, financieras, intermediarios y chorizos varios para seguir hinchando burbujas.

Esto me recuerda algo muy surrealista que oí por la radio aquel 11 de septiembre del atentado de las Torres Gemelas, en 2001:
A pocas horas de los atentados, el escritor que moderaba el debate ( uno que presenta informativos en Telemadrid, aunque él mismo sea un impresentable ) se llevaba las manos a la cabeza diciendo que todo aquello era una barbaridad, un horror; pero que lo verdaderamente espantoso y causante de la debacle era aquel antinatural empeño en vivir a sopotocientos metros del suelo, en enormes rascacielos.
¿Lo ven? La culpa siempre será nuestra, por algo acabamos pagándola siempre.

Antes de empezar a correr de un lado a otro gritando con las manos en alto, unos minutos musicales: los excelentes Vetusta Morla interpretando en directo "Sálvese quien pueda"

Etiquetas: egomanía

Olvídense ya de la cocina tradicional (no apta para todos los públicos, como comprobarán en este interesante enlace) y entren de una vez en el siglo XXI, sus bolitas de queso fluorescentes y esas croquiformas que no sabes si son de pollo o de pescado. No entiendo cómo es posible que se prevean hambrunas, porque las multinacionales estén usando maíz para fabricar biocombustibles, cuando la crisis del petróleo podría solucionarse usando cualquiera de los siguientes productos:

Clipper de fresa:
El Ribera del Duero de los refrescos. Lo más grande que ha salido de Canarias desde José Vélez. Estoy convencido de que vertido en un matraz y sometiéndolo a constantes descargas eléctricas podría generar vida.

—Despertares felices con MEATWATER: el amarillo sabe a desayuno inglés (huevos con bacon, salchichas y judías estofadas) y también lo puedes encontrar de goulash húngaro, pollo tandoori, barbacoa tejana y otros muchos sabores.
Si añadimos un Red Bull y un chupito de orujo... ¡más rápido y efectivo que un café mañanero!

— Para picar entre horas, unos deliciosos sesos de cerdo en salsa de leche... ¡¡¡3500mg de colesterol por lata!!! 1170% más de lo recomendable.

— El summun del mestizaje gastronómico. Una especialidad del Pizza-Hut taiwanés: paella + pizza = MIZZA!!
(en este enlace más pizzas asiáticas de pesadilla)

— Y de postre una especialidad escocesa particularmente saludable:
Festival de kilocalorías gracias a las empalagosas chocolatinas "Mars", "Snickers" o "Nuts"...rebozadas y FRITAS

¡¡Bola extra!!
¿Se quedó usted con hambre?
Pues bien, aquí tiene algo más tradicional: entrecot, solomillo y pollo asado, descargables gratuítamente ... lástima que sólo sean recortables de papel.

¡Buen provecho! Y cuidado con las discusiones, que sube el colesterol y la tensión arterial...

(...y por cierto, Chikilicuatre lo hizo mil veces mejor que el hortera del ruso y sus histriónicos acompañantes. Ojalá se rompan los cuernos estre sí los pelmazos de los peperos. La verdad, reconozcan que seguir leyendo tebeos de superhéroes a cierta edad es muy er..."significativo", y mal que le pese al fandom dogmático:  SÍ, la última de Indiana Jones es entretenidísima y muy divertida ¡EA!)

Etiquetas: papeo, deluxe